Sobretodo, nublado.

Ha sido la única vez que he podido elegir que recordar, y lo elijo todo. Nada en mi mente debe ser un misterio para la sangre que escapa de mis pies al recorrer aquel sendero de ladrillos gastados. Tengo las manos amarradas en las carteras para no golpear al primer idiota que se me ponga por delante, y todo porque no pude encontrar la similitud entre los cuerpos que amé por unos cuantos segundos.

Tumbadas frente a mí las imágenes mezcladas, llenas de humo, de alcohol; y yo escapaba, huía bajo la lluvia y huía después de que ella había terminado de caer. Prefería escapar de mis sentimientos y ser un animal que vive del más débil, <<¿Cuanto tiempo ya he vivido así?>>. Estas piernas duermen, tengo que descansar por un momento, pero aún veo el brazo levantado sobre mí, que amenaza con revivir la confusión nuevamente, pero esta maldita vez lo tomaré y aceptaré a la muerte en mi interior, para que me alivie, me reconforte, que me haga odiarte con todo y recordarte de la forma más dulce posible.

Desperté en el suelo dolido, atormentado. Hubiese dado todo para que no murieras, pero ya no podía vivir contigo, es una realidad que me acompañó cuando vivimos los mejores momentos.

Me he aferrado desesperádamente al pasado, ¿y para qué?
Quizá porque era cuando había esperanza.

Un nuevo año.

Siempre pensaba en qué sentiría cuando escribiera en estas hojas. Normalmente el miedo y la inseguridad era los primeros candidatos frente a mis ojos.
Lo tomaba, lo miraba, lo inspeccionaba, unas cuantas lágrimas corrían de vez en cuando; hasta que hoy me decidí a escribir por primera vez, no sólo en este libro y en este año, sino que en esta cuasi nueva etapa. Y la verdad me sorprende que sólo sienta una nostalgia llevadera, quizá hasta auto impuesta por darle tanto valor a un lote de palabras sueltas.
Antes no  podía escribir porque habían nudos gigantes en mí, no sentía la libertad de crear una historia sin pensar que sería estúpida, que no merecía que fuera leída por otro, ni siquiera por mí. Ya no podía estar en paz frente a una página dispuesta a estar manchada por la poesía de la vida, y creo que ello se mantiene, pero debo obligarme a escupir todo lo que llevo dentro, escribir una canción del pasado y dejar que otros la toquen.
Es inevitable recordar cuando escribo sobre estas páginas, recordar tantas risas y buenos momentos que ahora sólo son un triste recuerdo, y son tristes porque ahora nada existe de ellos, ni alguna mirada, ni algún indicio de conversación, es como si sólo hubiesen sido perfectos en mi cabeza, no hay ningún tipo de interés siquiera en poder mantener vivo lo que tantas veces conversamos.
Siempre he sido una persona que vive de los recuerdos (hasta de los más pequeños) y por eso es difícil desprenderme de ellos en un instante, saber que nunca más escucharé la misma historia del otro lado es francamente horrible.
Perdí imágenes, voces hermosas y lugares por el sólo hecho de no poder recordar.

Sin embargo este día fue distinto a todos los anteriores, fue muy feliz, fue perfecto, todo salió como yo quería. Hoy cumplí unos pequeños 20 años y este es el punto donde comienza mi nuevo año.
Ahora necesito crear nuevos recuerdos en estas paredes que no conozco, tener otras aventuras, aprender nuevas canciones y besar otros labios, porque todo lo que guardaba está agonizando por ahí, dentro de una caja.
Gracias por acompañarme en este día, gracias por hacerme reír y llorar en el mismo instante, es el sentimiento más extraño que he sentido en mucho tiempo.
He manchado este libro después de un año exacto de tenerlo, no te preocupes, lo
llenaré de canciones y recuerdos, como una vez me pediste.

17.01.2012

Pieza tocada, pieza movida

Sabes lo que pienso?
que tus palabras son falsas, que solo una tonta y repentina ira descontrolada jugó para mal.

changement profond

Crucé el umbral poniendo atención a las tablas gastadas por los pies calzos, caminé...
caminé, entre recuerdos, entre palabras, que atacaban y acariciaban mi espalda, entre más risas que pesares, caminé y encerré en los  2 segundos que me tomaba cruzar el cuarto los 4 años de aliento que mis pulmones hicieron suyos.
Caminé hasta que ya no existía piso, subí la mirada y vi el verde humedal entre los alambres que bloqueaban mi vista.
Nunca más veré de esta perspectiva el mundo- pensé, tuve ganas de decirlo y lo hice, en eso un brisa entró y movió mi pelo, desordenándolo aún más...aquella brisa heló mi alma al tomar conciencia de lo que había resbalado de mis labios.
Nunca más...
Tomé la ventana por el borde y la deslicé por el riel del marco, con un golpe seco chocó con su seguro, pero esta no se cerró. Típico.
2/12/2010

Recuerdos o sueños?

Todo empezó en un muelle suspendido en las aguas de un lago.
La noche abundaba por doquier, algunas luces llegaban a mis pupilas, pero no eran lo bastante intensas como para no dejarme ver más estrellas que en la ciudad, mi mano sostenía un vaso medio lleno, siempre medio lleno, y en mi oreja se escondía un cigarrillo, listo para morir incendiado en cualquier momento, pero aquel no sería un incendio normal, sino algo angustioso; como cuando fumo solo, algo parecido.
Disparé, contra la sombra de siempre, nosé a que vino el tema, pero pasé a llevar el gatillo de mis palabras, sin despegar los ojos de Sirio nadé en mis recuerdos, recordando golpes, carcajadas, láminas, horas y horas de consolas de videojuegos, el liceo, carretes, letras, música, todo...pero ese agujero sigue ahí.
Entiendo, ya me lo dijo mi primer psicologo: La mente trata de bloquear los eventos traumaticos para alguien.
Pero la pregunta es: hasta que punto?

Enter

Creo que se caen las piedras a los pies de mi castillo.

17 de Enero 2011

flor de cumpleaños

Sinfonía del nublado atardecer

La poesía es mirar de otro ángulo, del que lo maximiza, no necesariamente del que te sonríe, pero del que no todo pueden llegar a sentir...en un abrir y cerrar de ojos o en una vida totalmente dispuesta a percibir los aromas y sabores de una mirada.
Es observar dentro de tus mismos ojos y ver lo que sientes cuando sientes, lo que amas cuando lo dices, lo que realmente quieres tocar cuando la piel es rozada por la inerte sensación de la vida.
Es vivir, pensar y sentir.
por eso yo puedo decir que poesía eres tú y no por plagio a Gustavo, sino que cumples con creces todo lo que dicta mi arte poética.

Sigue haciendo que mire todo al revés y todo distinto, me gusta la vida bohemia y alocada, me gusta compartir mi vida contigo, me gusta ser feliz en la vida, me gusta que seas mi vida.

tres tristes tigres

La poesía es mirar con otros ojos, a quién engaño, a veces no me basta mi optimismo estupido y vulgar que ni mi madre creería, tantos contextos unidos para hacer que uno estalle, tantos detalles sin importancia que se fusionan para hacer una daga que se instala en lo más preciado: el deseo de vivir feliz cada día más.